"Vienen a verte" 
aaaaaAAaaaaaarrrrrggGg
no tengo ni la más mínima intención de soplar.
No hay nada que hacer. Las velas acabarán por deshacerse, un año más, sin soplar. Me niego. Que el guardia espere sentado. Que el humo asfixie mis pulmones, no voy a soplar. Ni detrás de la oreja, ni flequillo que estorbe, ni gaitas¡¡¡ No más rojo pasión lacado, ni rosa, ni brillo. Acumularé libros polvorientos. Los abuelitos no nevarán mis veranos. Ni aires de libertad. Ya no más, ya no más suspirar.
Empujaré los polvos mágicos de entre los dedos a sacudidas mientras las ascuas palidecen. Espero no encontrarme en peligro Willy. No volveré a contemplar la gran caída del castillo¡¡¡ de naipes¡¡¡ Pues siento, sentidamente, que es lo único que derribo. Porque no levanto tu tejado, ni le gano un pulso al árbol en mí enraizado, ni pincelo dunas en Kasbah, ni le indico al pico el cardinal, ni ero ni siono. Porque no soy capaz de doblar alambrados, ni borro huellas, ellas permanecen detrás.
Que sí¡¡ Que los globos no explotarán¡¡¡ Si las motitas se harán compañía¡¡¡ No derrumbaré más casitas, ni mataré más suegras. Si vistiera de negro adiós a un resultado definitivo en el campo. Y la pestaña... la pestaña o tobogán por la mejilla o ahí¡¡¡ ahí castigada toda la mañana¡¡¡ Aunque la sopa me queme la lengua, no soplaré¡¡¡ No jugaré ni de lejos con la espuma ¿Habrá pluma que me roce?
Ya no tengo aliento para escribir frases en espejos. No voy a “poner la boca así como si fueras a beber”. Porque cogí aire para tomar fuerzas y es lo único que me queda de ese sueño cuando aún parecía tocarlo. Porque, con mucho cariño y sin seriedad, esto es lo único que queda de mí, una ilusión y mucho aire. Por eso no voy a soplar. Renuncio a las pompas de jabón¡¡¡ Y con menos céfiro en movimiento, a ver si todo a mi alrededor queda estático para poder mirarlo, sin que nadie me sople. Y que no suene la flauta, ya no hace falta, me sé la melodía de memoria, también la tengo guardada. Aunque esto no le baste al minutero. Ése, el que no se cansa. Es él el que hace años camina en círculos¡¡¡ reprocharme esto... Para qué engañarme, sólo me queda aire. No lo quiero soplar. Si usted pasó cerca al coger la bocanada y se dejó algún germen en el ambiente que quiera recuperar (hay gente para todo) pase a recogerlo cuando expire (me gustan las amapolas).
"Mi madre nos regaló una bonita rosa de plástico para alegrar la habitación. Por eso de que la flor es una imagen o más bien, una idea de la naturaleza. Su rojo escarlata estaba asfixiado por el polvo que cada vez la iba enterrando más. Sí al menos alguien de la familia pudiera darse cuenta de que esa flor carece de naturalidad, con su etiqueta dorada “Made in Hong Kong”, pegada bajo un pétalo. Bastaría, con un pequeño gesto, sin esfuerzo para despegar esa etiqueta y empezar a creer en esa ilusión. Pero me niego a tocarla. No quiero quedarme en este cementerio de muertos vivientes, pero mis dedos del pie me recuerdan que estoy aquí. Salen de un agujerito, en el extremo de mi manta. Cada día, sin que yo mismo me de cuenta, consigo asomar un dedo más que el día anterior. Mañana asomaré mi pie entero, y mi pierna, y pronto será mi cuerpo. He de abandonar esta vida, antes de estrangularme con este agujero."Léolo, Jean- Claude Lauzon, 1992
por la mañana,
por la tarde,
por la noche.
Y siguen colgadas, desvinculados de su uso cotidiano. Justo debajo una carretera, una vía accesible al mundo real ¡Cómo no va a tener moraleja una fábula! ¿absurdo, no?
...
Y como caminos, la vieja i las raspas.
